Yo Ho! Yo Ho! A pirate's life for me!

La jeune Esther gravitait autour des tables de Bocanegra et de Joach d'ou s'écoulaient encore les relents des récits d'autrefois pour l'une, des relents d'alcool pour l'autre.
Une chose était certaine, on avait déja beaucoup bu et discuté dans la taverne de la piastre lisse aujourd'hui.
Elle avait vu l'étranger entrer dans la taverne, silencieux.
Il s'était posé dans un coin, avait commandé un rhum du bout des lèvres et le sirotait caché derrière les panaches d'une fumée âcre.

Esther s'approche du nouveau venu ;
Plus proche ;
Encore Plus ;
Prends un tabouret, y grimpe et se retrouve nez a nez avec l'intrus.
Scrute son visage.

Elle en descend et déclare négligemment,

"Jamais vu !"

S'en retourne vers ses frères piastreux en riant arrogamment,

"Seul'ment a l'odeur de vinasse, de lait aigre et d'pute ch'touilleuse, m'sieux dames, on as affaire a un vicomte quasi-baronesque de c'fils consanguin qui regn' chez les froggies.
Fils de truie blafarde, Henri 18 ème du nom, tous aussi dégueux les uns que les autres.

Note, si c'batard débite pas ses salades, on peux toujours le saigner comme un porc, il doit trimballer une bourse comm' on en vois rar'ment chez les piastreux, mate le rhum antillais de bouche en cul d'poule qu'y s'pète, nobliaux d'singe dressé.

Arland j'croyais qu'tu controlais la qualité d'l'import-export d'la taverne.

Esther retourne au comptoir ou elle se fait remplir son verre de jus de canneberges ou elle demande d'ajouter, très exceptionellement, une larme de liqueur de banane.

C'est sans doute l'effet du rhum qui fit oublier à Boca le principe de prudence qu'il gardait souvent à l'esprit : ne jamais tourner le dos !

Joach en profita pour poser sa jambe dans les pas de Boca, il lui fit un croche-pied qui l' envoya rouler par terre.

Puis se retournant vers l'inconnu à capuche, il lui jeta un regard amusé

"T'sais pas où t'es tombé toi ? Qu'est-c'tu viens fout' là ? Si c'est pour boir' un coup, y 'a d'aut' z'endroits bien moins risqués"

Dragan ne réagit pas immédiatement, malgré un petit sourire
carnassier qui éclaira son visage. Exactement comme il pensait, reçu
avec les honneurs de la maison. "Parfait" se dit il...

Se levant brusquement, il se débarrassa de sa bure et montra son visage
à la vue de tous, descendant son rhum cul sec. Aucun doute possible sur
l'homme, il portait toujours sa traditionnelle chemise rouge en
flanelle sur sa stature de brute, et affichait un visage buriné au
teint mat, avec de longs cheveux bruns détachés. Souriant en voyant s'étaler Boca de tout son long, sans même avoir à lever le petit doigt, il ajouta:

"Tu veux savoir qui je suis l'éponge braillarde? On m'appelle Dragan
Doria, ex amiral de flottes dont t'as même pas idées dans tes rèves les
plus fous. J'abordais des hourques que tu jouais encore dans les jupons
d'ta madre, ça t'va comme présentation? Bocanegra par contre...connais
pas."

Secouant sa noire chevelure mouillée, il toisa les deux vis à vis et lança à la cantonade:

"Une jeune fille de joie et deux inconnus, mais c'est que ça recrute de la bleusaille ici! P'têt ben que la piraterie a encore un peu d'avenir, enfin faut voir ce qu'ils ont dans l'cabestan les bougres....mmm...."

Le capitaine n'avait pas la langue dans sa poche, comme d'hab. En même temps il pouvait se le permettre pour sur. Sa nature orgueilleuse, sa confiance en lui, et surtout sa réputation parlaient pour lui.Se dirigeant vers le comptoir, il s'y accouda tranquillement et se tourna vers Esther.

Moi un baron, hahahahaha ...quel honneur bordel hahahahahaha marquis de
mes deux alors.....En tout cas t'as le museau fin sur une chose petite.
Je suis né en france ouais, bien que gitan par ma mater et génois par
mon pater. Mais maintenant j'ai plus vraiment de drapeau, au diable les lettres de marque. Je suis
d'ailleurs un peu là pour ça....voire même un peu beaucoup. Enfin faut voir si vous voulez qu'on en
cause, ou si vous êtes partis pour une bonne castagne."

Dragan resta accoudé et semblait détendu. En réalité il était aux aguets, les reflexes aiguisés, prêt à dégainer une bonne droite, sa rapière, ou la pistole à sa ceinture.
Après tout il n'était sur de rien avec eux. Et peut être qu'ils voudraient cogner avant de parler. Conscient de sa position précaire, il vendrait chèrement sa peau si ça tournait au vinaigre....

...la suite promettait d'être passionnante.

Quelques minutes auparavant, dans les ruelles du port abritant la Taverne de la Piastre Lisse.

Martelant les pavés de ses bottes, accompagné dans sa marche, par le battement d'une douzaine d'autres talons et les fers de deux chevaux, une silhouette, tricorne noir et élimé sur le crâne, enveloppée dans un manteau de cuir de même facture, fait son chemin dans les ruelles du port abritant la Taverne de la Piastre Lisse. Bien sûr, le Révérend, pourrait se réjouir comme la plupart des hommes le ferait poussé par un vent salé vers le rhum et les filles, mais la joie ne l'atteint pas. Les dernières journées ont été moroses. Aucun pavillon à l'horizon, quand bien même les bataves ont promis de venir reprendre « leur » port. Une longue semaine d'inactivité, passée à armer un nouveau navire, un de ces bâtiments taillés pour les batailles et non pour la course aux quatre vents. Une semaine à superviser des travaux auprès de ses charpentiers. Pas un abordage. Pas un coup de canon. Pas un combat. Et ce soir, c'est la fin de l'attente, le dernier quartier libre pour les marins. Demain à l'aube, le Saint-Jean met les voiles, les cales pleines du rhum de Mimile que le Capitaine vient chercher. Le départ est certes là, mais l'ennui sera dans son sillage. On ne signale aucun pavillon ennemi pour le moment, ce qui veut dire aucun combat ou si peu, avant de toucher terre une nouvelle fois, dans deux longues semaines.

Ruminant ces pensées, le Révérend n'a pas vu défiler les rues, ni les gens s'écarter sur le passage de la troupe et de ses deux carrioles, et c'est machinalement qu'il pousse les battants de la porte de la Taverne. Il s'avance vers le comptoir, regardant à l'étage, laquelle des filles partagera son lit après qu'il ait prévenu Mimile que ses hommes attendent qu'il leur ouvre la porte pour prendre livraison du rhum. Reportant son regard vers la salle et le comptoir, il s'arrête, posant ses yeux, sur l'homme qui quelques pas devant lui, se dirige lui aussi vers le comptoir tout en parlant.

Moi un baron, hahahahaha ...quel honneur bordel hahahahahaha marquis de
mes deux alors.....En tout cas t'as le museau fin sur une chose petite.
Je suis né en France ouais, bien que gitan par ma mater et génois par
mon pater.

Il a reconnu le parler suffisant, l'arrogance et la chemise. Son visage se fendant d'un rictus, ses yeux s'éveillant, il avise un de ces marins entrain de cuver son rhum à une table et lui glisse quelque chose à l'oreille. Traînant derrière lui la chaise de son marin, parti en hâte vers la porte de la Taverne, Vankoekenbeek reprend sa marche.

Enfin faut voir si vous voulez qu'on en cause, ou si vous êtes partis pour une bonne castagne.

Pour toute réponse, la chaise s'écrase juste à l'endroit où se trouvait le beau parleur quelques instants avant de se jeter sur le côté pour l'éviter. A quelques mètres de lui, fulminant, le regard mauvais et le pistolet à la main, se dresse le Révérend, qui alors que Dragan se relève, lui lance:

J'espère qu't'as une putain de bonne raison d'être ici, chien d'français, sinon j't'assure sale bâtard, que tu viens d'trouver qui t'donnera l'oraison funèbre! Range donc un peu ta putain d'arrogance! Ca t'fera gagné quelqu' secondes! J't'en donne pas plus d'dix pour t'expliquer!

UN! ...

Que d'événements en si peu de temps. Joach puis Bocanegra et maintenant Dragan. Il se souvenait bien de lui, le français qui avait tourné sa chemise pendant la Révolution sur Port Karhaix. Jolie chemise, du reste. Tachée du sang de plus d'un garde mais aussi de plus d'un pirate.

Étrange personnage, à dire vrai. Et le voici qui débarque dans la Taverne de la Piastre Lisse. En cherchant à les rejoindre, eux. Peu commun. Ou trop commun, ces temps-ci, qui sait...

---

Tout à ses réflexions, l'Irlandais ne regardait que d'un oeil distrait les événements qui se déroulaient sous ses yeux. Jusqu'à ce que le Révérend déballe sa pistole. C'est d'un classique, si prévisible et pourtant si divertissant. Mais il ne faut pas que le spectacle s'arrête si tôt ni que les camps se braquent.

Mc'Skorley prend donc d'une main son pichet de bière et se rend aussi vers le comptoir, se plaçant entre les deux hommes tandis que Dragan se relève prestement.

L'oeil amusé, le vieux capitaine fixe davantage son camarade que le nouveau venu et lance, malicieux:

-"Moi aussi, ça m'intéresse d'le savoir, mon vieux Dragan!

Deux!"

Lors de son entrée dans la taverne, juste après celle du Révérend, Bram n’avait pas fait de vagues. C’eût été trop en faire pour la journée !
Les habits détrempés, le sang couvrant ses bras et l’odeur entêtante du sel parlaient d’eux-même, témoins silencieux mais salement délateurs. Trois hommes l’accompagnaient, tous dans le même état…
Bref, Bram préférait ne pas être trop au centre des conversations ce soir. Si les copains pouvaient continuer à ignorer le fâcheux incident du matin…

Mais il comprit assez vite la scène. Pour sûr, l’Dragan avait des couilles de venir ici, sans faux semblant et sans prévenir… Ca lui plu au Bram, car ça avait de la gueule. Il souhaita donc participer, tout en s’gardant bien cela dit de paraître à la lumière des lanternes et aux regards railleurs de ses camarades.

Aussi, d’un coin d’ombre, entendit-on nettement se détacher :
- "Dragan... Sais-tu qu’un homme, fût-il français, ne peux pas vivre bien longtemps sans sa trachée ?"

On discerna ensuite distinctement le bruit d’un sabre qu’on retire lentement de son fourreau, suivit d’un « TROIS !» rageur.

"Ma foi, en vlà un qu'à l'air de s'aimer et s'trouver beau.
Moi j'aime pas les pauv' couillons qui s'croient meilleurs que les z'autres...En même temps, j'arrive pas completement à te detester, ça me met mal à l'aise."

Joach releva son compagnon toujours à terre qui baignait dans son rhum, le soutenant tant bien que mal, ils s'approcherent du nouveau venu

"Chui nouveau par ici moi aussi, j'ai pas bourlingué comme tu dis l'avoir fait, j'veux bien t'croire mon gars mais j'pige pas trop... Tu crois en quoi exactement ? T'essayerais pas de nous caresser dans l'sens du poil ?
Si t'es là pasque t'aimes la poudre et que t 'as envie d'en découdre, mon gars, j'suis de ton coté, l'est temps de remuer les fesses de ces piastreux, j 'ai l'impréssion qu'ils passent beaucoup trop d'temps à la taverne à ecouter des conneries comme tu viens d'nous debiter ! "

Posant une main sur celle de l'inconnu qui caressait la crosse de sa petoire

"Il me tarde de prendre la mer et de chasser le loyaliste et toutes sortes de batards à la solde des rois, si t'en es, t'es mon copain,sinon...j'entraine dans une danse que t'es pas prêt d'oublier, t'y laissera tes os !"

L’odeur de pisse s’alliant conjointement à celle du Rhum,
Arland finit son affaire et remis la « pistole » au fourreau. Les
derniers temps avaient été foutrement riches en Rhum et Diablement excitant. De nouveaux Piastreux aux les couilles bien fournies et la langue bien pendue. De bonnes recrues dirait-on dans d’autres confréries, de nouveaux Frères de combats et d’idéaux dans la leur.

Rangent la « pistole » donc, il se détourna du mur de la taverne et se dirigea de nouveau vers la porte. Bocanegra en était à sa foutue cinquième tournée depuis son arrivé et il s’en voudrait de manquer la
sixième.

Entrant dans le bouge immonde, des éclats de voix, des sales gueules s’entremêlent. Foutre ! On allait en égorger un sans lui ! L’Bram
avait le sabre au clair - foutrement rare soit dit en passant - et l’Révérend une de ses damnés pistoles, une vraie celle là, sortie en direction de …


« Foutre pute ! Bordel de Dieu ! Attendez-moi avant de le dépecer comme un porc, ce chien galeux ! »

Arland sortit aussi bien sa pistole (toujours vraie) et son sabre rouillé en avançant en de grandes enjambés vers le lieu du futur massacre.

Le ton était lent, bizarrement calme quand on connaît l’homme,
et foutrement haineux.

« Toi mon gueusard, c’est la foutue plus mauvaise idée
que t’as eu d’ta putain de chienne de vie d’fieffé militaire de mes deux. Qu’est ce qu’vous attendez vous autres ? Je prends les jambes. »


Certains racontent, que depuis la mort de Dalil, Arland avait comme qui dirait repris le flambeau de la brutalité, de la hargne, et de la rage. Par nostalgie ? Par principe ? En guise de symbole ? Le fait est que les dernières paroles du chien fou, de la brute des piastreux, l’avaient
touchés plus qu’il ne le pensait. Ils s’étaient rentré dans le lard, et jamais
vraiment réconcilié avant la mort du clébard enragé. Hors, c’était dans ces moment là, précisément dans ces moment là, que l’âme de Dalil revenait hanté l’humeur d’Arland. Une violence et une rage pure. Pas de haine, juste de la méchanceté.

Dragan était homme à la réveiller. Tueur de pyrates, traitre
à toutes les causes, indécis, méprisable, antipathique, arrogant, corsaires et mercenaire. Peu d’homme rassemblait autant d’éléments de mépris chez Arland. Une envie de meurtre - non de purge ! – le prenait à la gorge.

Aucun ne pouvait s’y tromper, Arland Vanertal était dangereux.

Dragan était à présent entouré de cinq piastreux. Cinq homme
prêt à l’éviscérer sur place, et toute fine lame qu’il soit, si il déconnait ne
serait ce qu’un peu, il comprendrait ce que diplomatie pirate veut dire.

C’était foutu pour rester inaperçu. Heureusement, la présence de Dragan accaparait toute l’attention.
Bram s’avança donc à la lumière, pour retenir Arland :
- Vieux frère, on lui a laissé dix secondes. C’pas pour qu'tu l’estourbis au bout de quatre.

Visiblement, Bram avait un décompte très personnel des secondes. Sans s’en soucier, il ajouta :
- Et puis, l’est venu seul, faudrait mieux qu’un de nous l’affronte seul. C’s’rait tout d'même plus classe. Et pis tiens, j’emmerde par avance les enfants de putain qui penseraient à me traiter d’hidalgo.

Puis, se posant négligemment sur une chaise, consultant une improbable montre à gousset sortie de sa chemise trempée, il lança, laconique :
- CINQ…

Fais chier...Dragan le pensa si fort qu'il marmonna. Deux jeunes ça pouvait aller, mais maintenant il étaient...non pas cinq, mais sept pirates autour de lui, dont deux pétoires qui le braquaient déjà. Mazette...quelle connerie, cet enfoiré d' Arland avait peut être raison, et c'était pas le petit Gwen dehors, les espionnant probablement qui sauverait son cul. Mais il répondit à Joach:

Je crois en la liberté, en l'égalité...celle du peuple, et des esclaves, et il y a que dans le sang qu'on peut la reprendre. Donc...pardi que j'en suis!

Le ton du français était glacial. Il continuait de répondre, mais avait bien noté que les Piastreux continuaient de compter, faisant fi des explications qu'ils avaient demandé. Alea jacta est...

Sept contre un dans un espace réduit...quelle guigne. Il savait pourtant ce qu'il risquait en venant ici. Et même s'il ne croyait plus en grand chose ces derniers temps, n'ayant rien à perdre, un souffle de volonté chez lui refusait l'idée de finir ici. C'était quand même pas pareil quand on était au pied du mur héhé. Il fallait réfléchir et vite...

En cas de fusillade il avait trois solutions...renverser la table devant lui comme barricade et se battre comme un lion, mais c'était suicidaire.
Sauter derrière le comptoir lui assureait peut être une survie un peu plus longue...
Restait la fenètre non loin, mais Dragan n'avait pas pour habitude de prendre la fuite. Emmener les rageux six pieds sous terre avec lui paraissait plus salutaire. Question d'honneur à la con, mais il s'entendit prononcer:

Chante washte Eva yama kahi yelo

Cette phrase la faisait craquer, et il aurait bien eu besoin du talent de sa régulière à ce moment précis. C'était p'têt pour tout ça qu'il l'avait prononcée, ou pour lui dire de l'attendre au delà....qui sait?
Aujourd'hui était un beau jour pour mourir, à moins que les pirates n'écoutent Bram...

Qué de quoii ? S'ébroua l'albinos après quelques instants du fond de son alcôve.

Qu'est-ce qui se passe, pourquoi vous gueulez comme des veaux encore ? Si c'est encore un autre nouveau comme ceux d'avant qu'il entre, si vous comptez l'buter faites au moins preuve d'imagination, et épargnez donc mes oreilles de vos coups de feu et saccages divers.
C'est déjà assez dur de trouver des siège encore en un seul morceau dans cette taverne, aggraver pas la situation. déjà qu'on doit s'accouder sur les tonneaux qu'on vide faute de table n'ayant pas été cassée par Arland ou le révérend...

mgniurfjp... mal au crâne... bruit sourd d'une tête touchant le bois d'une table.

DIX! Haha! Nom de Dieu mon salaud, t'as du aimer t'faire enculer par tes princes et tes rois pour mett' autant d'temps pour t'apercevoir que ça pouvait êt' douloureux!

Le Révérend part d'un rire gras auquel fait écho de nombreux autres dans la Taverne. Les marins regardent la scène avec intérêt, l'oeil luisant de voir un de ces bâtards nationalistes se faire malmener et humilier. Le Révérend repart de plus belle.

Hey les gars! C'est moi, où c'te tête de noeud est v'nu pleurnicher pour un peu d'compréhension auprès nous? Ooooh, il a perdu sa femme et il a eu une grande déception en s'apercevant qu'il n'était pas aussi sodomite qu'il le pensait? Haha! Et en plus, c'est-y pas qu'il veut s'masturber encore un peu plus d'vant nous sur sa gloriol' révolue et pis sur les massacres qu'il voudrait faire en not' compagnie.

Il marque une pause, puis lance à la salle.

J'crois bien les gars qu'les vendus dans son genre, on a jamais beaucoup aimé ça?

Une clameur s'élève dans la Taverne.

J'crois bien même qu'on les hait proprement, ces bâtards qui r'tournent leur veste à leur envie, histoire d'êt' dans l'camp qui leur va l'mieux!

L'agitation commence à se faire diablement sentir, et l'hostilité de la Taverne à l'encontre d'un certain capitaine à chemise rouge va grandissante, comme la marée qu'on sait qu'on ne pourra plus arrêter. Vankoe le sait bien et il continue, couvrant les propositions des marins "Qu'est-ce qu'on attend pour l'crever!" et autres "A mort le sodomite!"

Ca s'rait pas ternir not' putain d'réputation qu'd'accepter d'le voir repartir! Ca s'rait pas l'comble qu'on en chie quand on a ces bâtards en face et qu'eux ils s'en tirent comme des fleurs? Ca s'rait comble si il passait la nuit après êt' v'nu ici! Saignons-le!

Esquissant un sourire carnassier, s'imprégnant des cris et du bruit des chopes et des bottes qu'ont martèlent sur le bois, Vankoe dégaine son sabre, tenant toujours dans son autre main, sa pistole. Il respire un grand coup, fixe Dragan, puis jette un regard circulaire dans la salle, avant de reposer son regard haineux sur le français.

J'crois qu't'entends la même chose que moi, non? Va falloir êt' beaucoup plus convaincant qu'ça, l'ami, sinon c'est Saint Pierre qu'tu devras convaincre c'soir!

(//HRP: Dragan n'est pas disponible pour le moment, prière de lui laisser la prochaine réponse. ;])

Esther, au comptoir, se retourne et s'esclaffe.

"Soit l'froggy,
j'peux t'dire qu't'as des roustons pour nous faire une promesse du genre.
Santo Domingo sur un plateau d'argent ? Ca m'va comme termes et conditions."

Le Révérend, s'était écarté pour permettre à Dragan de faire son petit numéro, et le pirate ne pouvait s'empêcher de penser que l'espèce de théâtralité donc s'était drapé le français lui plaisait, lui qui était féru de tragédie et souhaitait apporter à toute chose importante sa part de grandiose et de grandiloquence. Si en plus, on parlait de chaos et de Santo Domingo... Il rengaina sa pistole ostensiblement, puis fixant Dragan avec un petit sourire, il lâcha à la salle qui semblait maintenant attendre le dénouement final.

Les gars... Les gars... J'crois qu'même si il s'vante d'avoir fait mille et cent choses merveilleuses, qu'on s'rait soit disant pas capable d'faire... Qu'même si il a des tripes et qu'on peut l'pendre avec... Qu'même si il embobine les meilleurs d'ent' vous avec d'belles paroles... J'crois qu'on peut lui laisser sa putain d'chance de partir d'ici entier et pis d'voir si il peut faire c'qui dit. Si il tient parole, on pourra trinquer avec sa sale trogne et sa si belle chemise. Sinon... Sinon, il r'grettera d'avoir montré sa gueule à autant d'pirates aujourd'hui.

Dans la salle, on approuvait. Comme toujours. Mais il manquait la conclusion que tous attendait et que le Révérend allait leur donner juste après avoir fait un petit signe à Mimile.

Pour l'heure, les gars! Trinquons à c'te putain d'ville qu'est Santo! Trinquons à c'qu'elle soit d'nouveau libre!

Pendant que la salle explosait d'une vive clameur, et que rhum et musique coulaient à flot, Troelsen rengaina sa lame et fixa Dragan.

A présent, c'est Do or Die, l'ami. Montre-moi ce que tu entends par "Chaos".

Sur ces dernières paroles, il se retourna vers le comptoir, pour terminer la livraison de rhum ayant mené ses pas ici.

On entendit aussi un sabre se rengainer lorsque le nom de Santo Domingo fut mentionné. Mais Bram était passé à peu d'éviscérer Dragan quant ce dernier avait mentionné la Révolution et Maracaïbo, véritables provocations à ses yeux.
Diable ! Leur avis semblaient définitivement irréconciliables sur ces deux évènements-là !

L'ambiance dans la taverne avait changé elle aussi, bien trop vite à son goût. Bram faisait parti de ces bougres qui, vantant les consensus à s'en déchirer les cordes vocales, n'en supporte pas la parodie, réglé trop vite, de manière trop lisse et bien souvent sous le poids du nombre. Il n'aimait donc pas la manière dont les hommes présents s'étaient laissés tous emporter comme un seul.

Aussi, il jugea terriblement amusant de souffler un peu encore sur les braises de la discorde.
Arborant un sourire singeant une innocente bienveillance, il s'approcha de Dragan et lui tapa sur l'épaule, la voix très légèrement sarcastique :
- Dis moi l'ami, as-tu apprécié comme il se doit le petit poème que j'avais écrit en l'honneur de votre magnifique exploit de Maracaïbo... ou de San Antonio de Gibraltar devrais-je plutôt dire ? Si tu comptes faire la même chose à Santo Domingo, daigne accepter...

Il marqua une petite pause, pour ménager son effet, et repris :
- ... que je t'exécute sommairement, ici et maintenant.

Le regard s'était fait de nouveau menaçant. Il tendit négligemment ledit poème devant Dragan, sans néanmoins cesser de sourire ni de fixer l'autre.

Mc'Skorley était resté près de Dragan et l'avait laissé faire. Il avait voulu observer l'homme de près, lui qu'il ne l'avait connu jusqu'alors que par événements communs et amitiés interposées. Il se doutait que celui-ci saurait se défendre face à quelques accusations et il espérait qu'il n'avait pas été assez stupide ou fou pour venir ici sans avoir quelque chose à proposer.

Quelque chose de réellement intéressant.

Le Doria n'avait pas déçu: promettre la prise de Santo Domingo, avec ou sans aide, c'est en général téméraire. Dans une taverne de Piastreux, c'est faire un pacte que le Diable lui-même aurait craint. Lorsqu'ils s'ennuient, ils sortent le sabre au clair égorger quelques putains de couronnés. Les exciter, c'est s'aventurer vers la nuit la plus intense de votre vie. Que ce soit la dernière ou non.

L'Irlandais avait accueilli avec plaisir l'appui du Révérend, même si partiellement mitigé mais il se renfrogna face à l'insistance d'Hawkins et encore plus quand Vanertal poursuivit le même ton. La Révolution, après tout, s'était terminée de manière différente pour chacun. Il s'était fallut de peu pour que...

Forçant un peu un air amusé, il répondit tout de suite à celui qui se donnait décidément des airs de Dalil ces temps-ci.

-"'même temps, l'Arland, on p'vait pas tous être dans l'Palais à 'gorger d'la vermine franco-anglaise et l'G'verneur! L'Dragan a bien aidé sur l'coup..."

Se retournant très légèrement, à l'intention de Bram, il poursuivit.

-"Et t'crois pas, l'Bram, qu'ses dires d'jourd'hui l'montrent comme diff'rent? Qui sait, y'avait p'têtre du bâtard qui s'cachait sur place, dans l'fort puis l'palais, d'quoi forcer deux, trois prises...

Et pis, vous vous 'tendiez à quoi? Vous l'attaquez, il mord. Ça m'va. J'suis p'têtre pas en accord 'vec tout c'qui dit mais j'préfère ça au fait d'tourner sa ch'mise.

'Tenant, il s'dit prêt à passer à du sérieux. Santo Domingo et les Ch'tites Antilles. D'quoi enrager tous les culs-de-jatte à couronne, d'Tolède à Byzance.

Portons plutôt un coup à sa v'nue parmi nous, dansons et trinquons avant l'voyage et vous discut'rez d'ça en privé, z'aurez bien l'temps d'vous passer des pigeons, tas d'sodomites!"

Il lança un juron en gaélique avant de partir d'un rire franc, accompagné de ses quelques matelots présents. Levant sa chope, il avisa, l'air sûr de lui:

-"Pour! Sláinte!! Tíochfaidh ar lá!!!"

Bram souleva presque machinalement sa bouteille, imité par la majeure partie de la taverne. L'attention n'était visiblement plus centrée sur le comptoir, et des petits groupes de proximité s'étaient formés, d'où l'on entendait le bruit de chopines s'entrechoquant et de toasts portés au Diable, à la piraterie ou à tous les bâtards du pavillon noir nés de leur union.

Cependant, les yeux d'Hawkins n'avaient cessé qu'un unique instant de fixer Dragan, lorsque l'Irlandais avait parlé de retournement de chemise... un regard entendu entre les deux hommes avaient alors été échangé. Ce foutu ripailleur, cet enfant des pires putains de Dublin ne manquait sacrément pas d'aplomb. Mais y en avait-il un ici pour regretter que tout ce soit régler ainsi avec l'Irlandais ?
Sans doute pas.

Bram dévisageait donc Dragan, sans ciller, toujours en souriant. A voix basse, couvert par le reste de la taverne, il lui répéta d'un ton calme mais équivoque :
- Alors ce poème ?
Si je dois t'en réécrire un, songe bien qu'il risque d'être funéraire, hein ?

Pas la moindre once d'énervement dans la voix. Juste un bien sale mélange entre amusement et menace...
Sans doute serait-ce là ses dernières paroles à ce sujet car déjà plusieurs Piastreux s'étaient frayés un chemin pour venir lui parler.
Tout juste Dragan avait-il le temps de conclure l'apparté...